Очень скучаю по весне на моей Планете. Весна у нас не такая, как на Земле, да ещё в России. Этот трудный кармический март, больше похожий на тяжелые роды хорошей погоды. Этот лживый апрель, что обещает тепло, а потом в тебя бросает горсти снега с ветром. Этот май, что никак не наступит, заставляя ждать тепла до самого июня…

У нас похожая на идеальную земную, какой бы она была, весна длится четыре сезона. Потом восемь сезонов лета. И нечто похожее на осень / Новый Год - но без холода и снега, близкое по смыслу, длится опять четыре сезона.

Весна совпадает с сезоном творения. Когда акварельная картина планеты максимально мягко меняется и течёт. У нас нет кармы, нет цикличности. А потому каждый сезон рождается нечто новое - гора, обонятельный нюанс цветка, оттенок погоды или тон цвета. У нас ни одно дерево не цветет на одном и том же месте. Они танцуют, меняются парами и пропадают бесследно, чтоб возникнуть вдруг неожиданно за ближайшей горой. В новом свойстве, новом качестве. Встретив то самое знакомое дерево, ты никогда не узнаешь его. Оно уже сто раз поменяло форму. Розовые цветочки, взлетающие с веток в небо, сменили цвет на кремовый или вовсе превратились в плоды, форма ветвей обрела новые смыслы и стала чем-то иным.

Всё живое на моей Планете дышит тайной творения. И меняет форму под новые смыслы. Это как земная девушка, сделавшая каре после развода, чтоб стать жестче и самостоятельней. Разница в том, что наших смыслов больше, они тоньше и красивей. Всё и вся у нас ищет себя. Его ищет вода, меняющая цвет на нежнейший оттенок перламутра. Его ищут плотные наши толстенькие животные с мягкой шерстью и добрыми глазами. Его ищут цветы и цвета.

Вся Планета - огромная творческая лаборатория по изобретению новых смыслов и форм. У нас весной одна проблема - в перламутровой воде нет рыб. Отказываются жить в непрозрачной среде. И прямо сейчас, пока кто-то читает этот текст, мой внутренний Творец пытается решить эту проблему…Как сделать рыбам хорошо, не ущемляя прав воды на перламутровый цвет.

Что ж у вас постоянного, в этом текучем мире перемен, спросит кто-то? Ничего. Ничего, кроме любви. А она и есть высшая форма творения.
Иллюстрация: Кирк Рейнерт

Текст: Ирина Лапик